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Thank you for contacting Yahoo! Mail Customer Care.

I understand that you’d like to restore lost email from your emptied

Trash folder. I’m happy to assist you with this concern.

We were not able to restore your mailbox because there was no longer a

snapshot available. When we perform a restoration, we look for a copy

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and such a copy no longer exists for your account at the requested time.

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Please do not reply to this email as you will not receive a response. If

you have any other concerns unrelated to the restoration of these

emails, please return to our help forms:

For the newest version of Yahoo! Mail:

http://help.yahoo.com/l/us/yahoo/mail/ymail/forms_index.html

For Yahoo! Mail Classic:

http://help.yahoo.com/l/us/yahoo/mail/classic/forms_index.html

Thank you again for contacting Yahoo! Mail Customer Care.

Regards,

Wendy

Yahoo! Mail Customer Care

Mail Premium Chatterbox E2Y

For assistance with all Yahoo! services, please visit:

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New and Improved Yahoo! Mail – better than ever!

Original Message Follows:

————————-

Hello US Tier 3 Team,

This is an escalation from the Mail Chat team. Please download attached

chat transcript with customer.

LivePerson TicketID:LTK5390808550X

Yahoo! Mail version:Minty

Y! ID:hcsjunior

Location:United States

Premium Subscriptions:Yahoo! Mail Plus (Dec 20 01:53 2010)

ALT EMAIL:henriquecsj(AT)gmail.com

UTOS Agreed:Mon Oct 31 08:07:29 2011 (us)

Agent ID:Syp_mvillafranca

Customers Brief Description of Issue:Problem adding alternative mail.

Agents Description of the Issue:Customer is having problems adding an

Alternative sending email address.

Troubleshooting steps:Guided the customer in adding an email account

from his Yahoo! Mail account. Verified the email account to access and

escalate the issue he has in his email account.

Reason for escalating: Customer is able to add to the Mail Accounts

section the gmail account he has, but the confirmation email was not

seen from the email account that has been added.

FARM:1210

SID:25895698334200937

SILO:121025

Customer gave authorization to access their account: Yes

Duplicated issue:Not Needed

Browser:Chrome 16.0.912.63

Delete Cookies and Temp Files needed:No

Operating System:Windows 7

Exact Error Message:None

Thank you,

syp_mvillafranca

Yahoo! Mail Chat support

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Ourives do verso, são jóias de subido valor os “Panoplias”, a “Via Láctea”, a “Alma Inquirta”, as “Sacras de Fogo”, as “Viagens”, o “Caçador de Esmeraldas”. Precursor da Escola Parnasiana no Brasil, teve como Leconte de Lisle e Hereclia, o brilho, a cor, o rítmo, a suprema beleza, a intuição do maravilhoso Tivesse nascido em França e escrito em francês e o seu nome seria universal. Mas, nascido no Brasil, expressando-se em português, idioma que ele cultuava com requintes não comuns, nem assim amesquinhou-se o seu prestígio. Dentre os quatro maiores poetas que introduziram o parnasianismo em nosso mundo literário, é o mais sugestivo, o mais brilhante, o mais impecável. (…)

A noite de ontem para hoje, passou-se mal. A morte avizinhava-se do poeta. Foram baldados todos os recursos médicos adotados com proficiência pelo Dr. Henrique Roxo. Pela madrugada, instantes antes de morrer, o artista de muitos versos de ouro, levantou-se do leito. Suas pupilas brilhavam.

- Dei-me café; eu quero escrever! – exclamou com voz firme, mas um tanto fraca. Às 5,30 da manhã, em companhia da sua família, isto é, de Alexandre Guimarães, seu cunhado, de sua irmã, de Corrêa Guimarães e de seus sobrinhos Ernani e mademoiselle Corina, bem como de vários amigos, cessou o último alento do maior poeta patrício.

Poeta dos mais ardentes, Olavo Bilac celebrava com filosofia a volúpia da vida. Morrer num dia cheio de sol, em terra moça regorgitante de flores, tendo ao seu lado uma mulher formosa, pareceu-lhe o horror da maior tortura espiritual (…)” A Rua, 28 de dezembro de 1918.

“Morreu Olavo Bilac, o príncipe dos poetas brasileiros! A notícia assim dada desdobra logo à imaginação de quantos a lê os painéis de uma vida toda voltada ao culto da Arte, à Beleza e aos ardores de um patriotismo ardente e fecundo. Não há, entre os poetas contemporâneos patrícios, nenhum que tenha logrado o renome e a popularidade de Olavo Bilac.

Nascido em 1865, o seu talento nasceu precisamente num período de transformações literárias, filosóficas e políticas, tendo Olavo Bilac conquistado a situação de maior relevo. Seus primeiros versos, que constituem a parte inicial das “Poesias”, produziram sucesso excepcional (…)

A sua poesia, aproveitando a plástica, proclamada pela escola, não perdeu a vivacidade, a exuberância, o fervor que constituem a eminência essência dos nossos pendores artísticos. “Sarças de Jogo” são um formoso exemplo. O seu “Julgamento de Phynéa” é uma obra prima, nessa feição. O aparecimento dessas poesias marcou desde logo rumo novo nas letras nacionais. Por aqueles tempos, obstinadamente românticos, os escitores e poetas novos guardavam ainda a maneira boêmia, aprendida nos romances de Murger. O grupo era numeroso. Fazia-se Arte no fundo dos botequins e cervejarias. Coelho Netto, Patrocínio, Aluisio Azevedo, Raul Pompéia, Olavo Bilac, Guimarães Passos, Luiz Murat, Arthur Azevedo, Valentim Magalhães e outros, compunham jornais e revistas boemiando. (…)

Surgira a questão formidável da Abolição, empolgando os espíritos. Não havia hesitar e Bilac, com seus companheiros, foi colhido no tumulto libertário. (…) Republicano por temperamento, Olavo Bilac via na proclamação de 15 de novembro a realidade num sonho seu. Daí empenhar-se nas lutas consequentes da Revolta de 6 de Setembro, fugindo – sob ameaça de prisão, ou ainda pior – para Minas, de onde mandava logo depois as lindas crônicas que formam a melhor parte do seu livro “Crônicas e Novelas” e onde colheu o tema para esse admirável, esse legítimo poema nacional “O Caçador de Esmeraldas”. (…)

Cronista, Olavo Bilac deu à “Notícia” o brilho inexcedível da sua colaboração durante anos, escrevendo diariamente “O Registro”. Ultimamente afastara-se de imprensa. Estavam errados os que acreditavam que a atividade maravilhosa de Olavo Bilac calara-se. No silêncio do seu gabinete, o poeta admirável comounha sem tréguas. (…) Recordando aqui, nas atropeladas palavras que a notícia da morte de Olavo Bilac nos permite escrever, a personalidade excepcional desse grande poeta, queremos deixar nas páginas do jornal que ele tanto ilustrou com o ouro admirável de seu talento, as provas legítimas da nossa dor e da nossa grande e irreparável saudade. (…)” A Notícia, 28 de dezembro de 1918.

“Aquela célebre frase de “vão-se os deuses!” o destino quiz contrapor, na maior das crueldades, a de “vão-se os poetas!”. Hontem, foi Rostand que, com a sua morte, enlutou toda a França, que tão gloriosamente cantara; hoje foi Olavo Bilac, que, no seu leito mortuário, enche de sombras os céus da literatura brasileira, onde, com os fulgores do seu talento privilegiado, figurava como astro de primeira grandeza, intangível e inconfundível.

Ourives da forma, esmerilhador de idéias, lapidador de conceitos, era a sua cerebração uma das mais raras que a poesia contemporânea nos podia oferecer. Os seus versos correm de boca em boca, em língua portuguesa e em várias traduções, e os sonetos que o seu estro brilhante soube transmitir à posteridade, envoltos em uma aureola de incomparável esplendor e perfeição, serão o eterno movimento erguido à sua memória, levantado por suas próprias mãos, para seu maior renome e orgulho das letras patrias. (…)

Foi realmente fecunda a vida do glorioso poeta. No verso como na prosa, na tribuna das conferências como nas colunas dos jornais e ainda na fiscalização do ensino – em tudo foi uma existência brilhante e encantadora. (…) Bilac, sabe-se, trabalhava há dezesseis anos, em um dicionário analógico, do qual, dizia o poeta, seria a sua grande obra final de poeta. (…)

Estava resolvido hoje, pela manhã, que a Academia de Letras faria o enterro. No entanto falava-se que também a Liga de Defesa Nacional tencionava oferecer-se para tal, como uma homenagem a quem despertou o coração da mocidade brasileira em S. Paulo, depois pronunciando discursos de pura fé patriótica e entranhado amor ao Brasil.” A Noite, 28 de dezembro de 1918.

“Embora esperada, pois de há muito se conhecia a extrema gravidade da moléstia do grande poeta, a morte de Olavo Bilac, ocorrida na manhã de hoje, causou uma impressão dolorosíssima. Não foram os meios propriamente literários e jornalísticos aqueles em que a triste nova repercutiu de maneira mais consternadora. Toda a cidade sentiu, sinceramente, o desaparecimento do grande poeta, que era orgulho de sua geração e que soubera incarnar, na última etapa de sua vida, todo o admirável surto de renascimento cívico que se operou no Brasil. (…) Portanto, Olavo Bilac não foi apenas o poeta incomparável, cuja obra aí fica, como uma das mais ricas, e das mais belas da nossa literatura. Foi também, em um momento decisivo da vida nacional, o intérprete eloquentíssimo das aspirações brasileiras. A sua conferência na Academia de Direito de S. Paulo, primeira de uma série em prol da difusão do serviço militar, foi um hino entusiástico à grandeza do Brasil. Bilac pregou então a união de todos os moços sob o ideal magnífico da Pátria renovada e forte. E o seu luminoso apostolado não foi em pura perda. O seu exemplo frutificou. Em pouco tempo, a semente que o seu gênio semeou se desdobrava. (…)

Olavo Bilac guardava o leito há muitos dias, tendo, agora, seus antigos padecimentos agravados, por um ataque de “gripe”, vindo, em consequência, falecer, depois de esgotados todos os recursos da ciência, miraculosamente procurada pelo seu médico assistente, Dr. Henrique Roxo, de quem o poeta era grande amigo.(…)

Poeta por vocação, trovador por índole, o morto ilustre deixa precioso acervo de poesia, das melhores que existem em nossa língua. Pouco produziu, mas tudo quanto saiu da sua pena teve, desde logo, o caráter de perpetuidade. (…) Além de poeta-mestre, Bilac era também prosador elegante e, sobretudo, conferencista sem muitos competidores. (…) Suas obras literárias são: “Poesias Infantis e Poesias”; “Crítica e Fantasia”; “Conferências Literárias”. Em colaboração: “Cantos Patrios”, “Livros de Leitura”, “Teatro Infantil”, “A Pátria Brasileira”, “Tratado de Versificação”, “Livro de Composições”, “Através do Brazil”. (…) Olavo Bilac pertencia a várias instituições e academias. Era membro fundador da Academia Brasileira. Era também inspetor escolar aposentado.” A Tribuna, 28 de dezembro de 1918.

“O passamento de Olavo Bilac registrado às primeiras horas do dia de ontem era previsto por alguns dos seus amigos íntimos. Moléstia impenitente vinha minando o seu organismo, asuumindo nestes últimos dias uma feição de extrema gravidade. Lúcido de espírito, calmamente esperou a morte redentora e, antes do derradeiro alento físico, ainda se via deslumbrado pelas miragens de algum sonho de arte, que ele desejou exteriorizar em versos. Pediu, então, café e pretendeu escrever. (…) A obra de Bilac, é sem dúvida, comparativamente à dos grandes poetas brasileiros, uma das mais brilhantes. Sua primeira série de “Poesias”, apesár das influências flagrantes do parnasianos franceses, principalmente Theophile Gauthier, François Copée, Heredia Baudelaire, apresenta-nos páginas verdadeiramente fulgurantes, como as do Ïn Extremis”, “Inania Verba”, as de muitos sonetos das “Viagens” e do “Caçador de Esmeraldas”, poemeto verdadeiramente modelar, pela harmonisação estética da Forma e do Fundo. Mas de todos os parnasianos brasileiros, foi Olavo Bilac o que menos seguiu os preconceitos da impossibilidade característica do espírito da escola decaída. O seu verso, pessoal pelo estilo fundia o fundo e a forma numa liga perfeita de idéias fortes, esplendidamente exteriorizadas. A “Tarde”, volume de sonetos é, porém, o mais expressivo da personalidade literária do poeta brasileiro. Em sua última obra revela-se Bilac liberto dos preceitos escolásticos, dentro do seu próprio sonho e para ele vivendo. É certo, infelizmente, que o vício da factura do soneto privou-o de expandir o talento a mais vastos surtos. Mas o artista revela-se columnal num país que ainda não produziu um gênio primordial a Victor Hugo… (…) A sua campanha em pról do levantamento cívico da nossa nacionalidade foi uma das mais brilhantes e mais dignas. Está na sua vida social na razão direta dos seus sonetos com laivos de espiritualidade e pureza. (…)” A Razão, 29 de dezembro de 1918.

AS MANCHETES

Morreu Bilac – “Dêem-me Café! Quero Escrever!” – Foi A Sua Última Frase – A Resurreção Cívica Do Brasil E O Seu Otimismo (A Rua)

Olavo Bilac Morreu – Já Raia A Madrugada; Dêm-me Café, Vou Escrever! – As Últimas Palavras Do Príncipe Dos Poetas Brasileiros (A Noite)

O Passamento De Olavo Bilac – O Patriota, Seu Momento Extremo E A Sua Obra (A Razão)

No que diz respeito a namorada sou um cara de sorte. Já passaram quatro anos e ainda a considero a mais bonita, inteligente, elegante e educada.

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Ele teve uma vida muito interessante, cheia de mulheres, de filhos, de aventuras – muitas violentas – que dariam um livro. Ele viajou, trapaceou, traiu, amou, lutou, trabalhou, perdeu e ganhou, tudo com muita intensidade e paixão, ao estilo dos homens antigos.

Ficou viúvo três vezes e encarou isso com a resignação dos homens fortes, que encaram a vida e seus desafios com ferocidade, como se fosse da natureza da existência dobrar os homens e como se fosse da natureza dos homens não se deixar dobrar. Para ele era como se a vida fosse um bicho, cujo instinto era esse: trazer dificuldades, trazer dor e miséria, e que ele, bom caçador que era, estivesse preparado e jamais se abalasse.

- Eu atiro muito bem! – disse-me ele um dia, já quando veio morar conosco depois de perder uma perna e de ter a fala prejudicada por um AVC. Continuava orgulhoso, era forte e bonito, mesmo quando a doença lhe arrancou um pedaço do corpo e sempre, sempre mesmo, era um galanteador inveterado.

Um AVC final tirou dele tudo que restava; almoçou, mas não se sentia bem. Passou mal e foi levado ao hospital, de certa forma, ainda consciente, mas já era tarde. Não piscava, não falava mais e os olhos de esmeralda mudaram para um verde claro, como o do vidro.

Por muitas vezes eu tinha visto meu avô sair de situações onde eu duvidava que ele saísse e, dessa vez, quando tive certeza de que ele se recuperaria, não houve volta.

Lembro-me muito bem que derramei uma lágrima, somente uma, no dia de sua morte e não sei exatamente o porquê. Partia-me mais o coração ir em seu quarto, agora escuro, e observar todas as coisas que ele gostava. O pacote de biscoitos recheados, ainda pela metade, o copo d’água cheio e não tocado, todas as roupas, tão bem dobradas na gaveta, o rádio desligado (quem teria coragem de ligá-lo um dia?).

Para mim, foi como se meu avô tivesse sido subtraído de um quadro e, para onde quer que eu olhasse, sempre haveria algo faltando. A morte de meu avô, aquele homem que parecia criação de um autor de livros de aventura, me fez pensar na morte de todos nós, em como é triste, num belo dia de domingo, simplesmente deixar de Ser e todos os nossos objetos, todos aqueles que amamos, tudo o que somos, vira uma subtração ou uma inutilidade.

Quando o enterraram, mais tarde no outro dia, também não sei o porquê, pude dar ao meu avô, sozinho no meu quarto, as lágrimas que ele realmente merecia.

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Com o passar do tempo isso me cansou. Eu tinha então vinte anos. Passei a perceber que perdia o gosto por tudo: a vagabunda

com seu corpo lívido e o vinho, que perdia seu sabor a cada dia que passava…

Certa noite, embrutecido pelo álcool, dormi num beco onde dormiam os ladrões e os assassinos da cidade. Roubaram-me todo o meu dinheiro e o que eu tinha de mais valioso na vida: um medalhão de ouro que eu trazia junto do peito. O medalhão que fora de minha finada mãe e que era minha única lembrança do passado.

Minha degradação veio rápida e dolorosa. Eu tentava esquecer embriagando-me o dia inteiro, não importando se era dia ou se era noite… Foi então que tive um lampejo de sanidade… decidi me matar… Mas, antes, uma última orgia em memória de meu suicídio. Bebi o dia todo, sorvendo a cada gole o último vinho de minha vida. Já à noite, fui a uma taverna e sentei-me sozinho em uma mesa num canto escuro. Surgiu do nada um homem não muito alto de barbas brancas e trajes imundos que dizia ser Satã – devia ser louco – de qualquer maneira, convidei-o a sentar-se e beber comigo.

- Então, és Satã? – perguntei sem interesse.

- Sou! disse ele bebendo ruidosamente, como um porco.

Não custou para que ele tombasse ébrio. Quanto a mim, eu continuei bebendo. Foi quando um brilho chamou-me a atenção, um brilho dourado que pendia do pescoço daquele vagabundo, olhei mais de perto, o brilho parecia-me familiar. Era o meu medalhão que ali estava!

Arranquei-lhe o medalhão com força, saquei meu punhal e degolei-o ali, na mesa. O sangue escorreu rápido e logo começou a pingar ao chão… ele não deu sequer um grito ou se mexeu, provavelmente o bastardo jamais soube que morria. Depois peguei uma garrafa e fui-me dali.

- Vós bem sabeis, companheiros, o quanto são frias as noites nevoentas da Inglaterra. O nevoeiro cobria tudo e o eco de meus passos nas ruas desertas fazia-me crer que alguém me seguia…

- Desgraças! desgraças! – disse Wolfgang interrompendo, após um gole de vinho e uma baforada no charuto – Degolastes o homem simplesmente porque te aprazia?

- Ah! louco, nada sabeis! Degolei-o por tocar o que me havia de mais sagrado nesse mundo podre: a minha mãe. A única lembrança dessa angelical criatura que um deus tão cedo levou de mim

- Despreza o que esse doido fala e continua tua história Sigfried! – disse um dos moços que ali se encontrava.

Todos fizeram silêncio e Sigfried continuou:

- Como eu disse, era fria a noite, mas eu não a sentia – eu tinha o fogo do vinho para me aquecer! – de modo que perambulei sozinho até que minha garrafa se esgotasse e eu tombasse bêbado numa poça de lama que havia pelo caminho. Fiquei ali, desacordado por longas horas e em meus sonhos eu tentava me matar de várias formas, mas não conseguia.

- Despertei ouvindo um som estranho… passos e soluçares de várias pessoas. Abri a custo os olhos – o sol ia alto e feria-me a visão – era um cortejo fúnebre que passava. O caixão ia aberto, carregado por quatro homens, um deles bem velho e chorando muito – devia ser o pai do defunto. Ergui-me com uma idéia diabólica na cabeça: desdenhar da dor daquelas pessoas, cuspir na face daquele defunto, rir das lágrimas deles. Quando me aproximei as pessoas me olharam com horror. Eu ria e blasfemava como um doido, aproximando-me do caixão que os homens carregavam. Saquei meu punhal para retalhar o defunto ou matar quem tentasse me impedir de fazê-lo

- O que há, Sigfried? Por que parastes tua narrativa? Pareces pálido!

- Oh, não concebeis a minha visão! Era um anjo!… Uma moça tão bela que morrera… Ela jazia ali, com as mãos unidas sobre o seio, os cabelos longos e soltos sobre os ombros. Havia naquela palidez cadavérica um anjo que parecia adormecido…

Não sei por quanto tempo fitei aquela imagem, sei que vesti novamente o meu punhal e fui-me embora, mudo. Não dei importância. Mais tarde, na pensão onde eu morava, procurei dormir. O frio da noite, o sono ao relento e no lodo, causaram-me uma febre terrível. Delirei, e nos meus sonhos aquele pálido anjo aparecia desnudo e belo. Primeiro eu a via em sonhos breves, febris e confusos. Depois, a freqüência de meus delírios aumentou… e sempre ela…

Assim passaram-se três dias e três noites, quando finalmente recuperei-me. Entretanto, a visão não me abandonara! Eu a via ainda! Uma sombra que se movia, um vulto na escuridão: tudo era um painel que minha mente se encarregava de pintar com a imagem dela! …

Tudo tornou-se em obsessão, obsessão e loucura! À noite, quando eu me deitava para dormir e tudo era silêncio eu a via. Fechava meus olhos para fugir daquele fantasma pálido e lívido… embalde. Então, foi aí que veio a loucura! Eu caminhava pelos labirintos das ruas noturnas e a via sempre, como que sorrindo ou simplesmente caminhando em meio às trevas dos becos, ao aproximar-me… nada. Não! Não fazeis idéia desse pesadelo horrendo! Nem um minuto de paz! Nem nos sonhos nem na realidade!

- Era a loucura… – disse Wolfgang sorrindo.

- Não Wolfgang! Era o amor… Juro-te que amei aquele anjo morto de tal modo que nunca me foi possível amar os vivos. Nunca uma beleza tão pura havia habitado a terra ! Nunca meu coração havia pulsado por um sentimento que não fosse o prazer causado pelo corpo da mulher de aluguel ou o ódio e o assassínio.

Certa noite armou-se uma tempestade imensa que desabou sem remorsos sobre a cidade. Decidi deitar-me para tentar mais uma vez um sono que, com certeza, me faria delirar mais uma vez com a palidez inanimada daquela donzela que a morte beijou. As horas desenrolaram-se vagarosamente sobre minha insônia e minha dor.

Loucura! Mil vezes loucura! Ê o que vos digo. O som compassado e monótono do relógio, a chuva, a insônia, tudo isso me enlouqueceu. Desesperado, saí correndo de meu quarto. Para onde? Não o sabia.

Corri pelas ruas cego pelo negror da noite e, às vezes, ofuscado por um súbito raio que cortava o céu. Não sei precisar quanto tempo durou esse frenesi. Sei apenas que parei, petrificado de horror, ao deparar-me com uma forma, um vulto de mulher que me olhava fixamente… era uma estátua… uma estátua de anjo! olhei ao redor de mim: aqui, ali, além, erguiam-se cruzes do chão lamacento. Era um cemitério!

O que se sucedeu foi algo tão terrível que sinto um frio a percorrer-me todo o corpo! Foi súbito: procurei pelas tumbas aquelas que eram mais recentes, que tinham ainda a terra revolvida pelo recente despojo que a ela se agregara e cavei. Cavei ávido e louco os túmulos daquele cemitério, O primeiro não era ela; era uma outra mulher que apodrecia a podridão das carnes que refervem de vermes e revelam o asco de um corpo humano. A segunda – custava-me abrir os caixões um quase esqueleto. Eu tinha já os dedos feridos e sangrando. Encontrei-a após três outras visões de horror!

Por uma razão que eu desconhecia, ela conservava ainda a beleza virginal que me havia encantado. Nem um sinal de mácula havia naquela pele alva ou naqueles lábios que eu havia sonhado…

- Ah, basta Sigfried! Falais como um poeta enamorado! Quereis então convencer-me que aquele cadáver exalava ainda o aroma da vida?

- Sim, L’Estat! Havia ainda naqueles cabelos o mesmo cheiro delicado que havíeis de ter sentido n’alguma donzela!

- Tendes certeza que estava morta? Talvez a catalepsia…

- Era morta! Fria quando a ergui nos braços… Ah, vinho! Dêem-me mais vinho, malditos! Quereis que eu continue a narrativa e tenha a garganta seca?

Beberam todos. Sigfried continuou.

Como eu disse, ergui-a nos braços, para fora da cova e levei-a para longe dali. Creiam que não exagero quando me refiro a ela como “anjo”. O sudário branco e úmido deixava transparecer o entalhe dessa palidez puríssima e os cabelos negros e longos apenas aumentavam a vaga crença de que não se tratava de uma simples jovem que morrera.

Foi fácil levá-la para meu quarto: as ruas desertas eram escuras e ainda que me vissem,creriam que eu somente auxiliava uma moça acidentada. Era perfeito!

Quando cheguei, repousei-a no meu leito e despi-a do sudário úmido da tempestade -era linda essa forma morta e pálida!- fitei por um longo tempo a imagem do anjo que parecia adormecido, meu candeeiro dava-lhe um aspecto sobrenatural, a face branca como mármore, os cabelos negros, desgrenhados, os lábios azulados… Imprimi, ardente, os meus lábios sobre os dela, repetindo o gesto de Deus ao dar vida ao homem… Embalde, a virgem continuava morta!

Conforme passavam os dias, mais eu amava aquele troféu macabro que eu havia profanado numa noite tempestuosa. As vezes, no frêmito das noites de amor que eu mantinha com o cadáver, parecia-me observar nos lábios do anjo um esboçar de sorriso… um apertar de pálpebras… Por muitas vezes, cri que a donzela retornaria à vida. Correram assim duas semanas…

Certa vez, levantei-me cedo – eu dormia as minhas noites no mesmo leito que o cadáver e, a ele me abraçava, assim como o marido abraça-se à noiva – para ocultar o cadáver: por duas semanas eu impedira a velha dona da pensão de adentrar o meu quarto e limpá-lo. Mas, isso se fazia necessário agora.

Escondi o corpo num armário que tranquei à chave e ordenei que a velha entrasse para fazer a limpeza semanal. Tão logo a velha entrou, eu saí. Vós bem sabeis a repugnância que me causam os velhos!

Voltei o mais rápido que pude: o anjo estava intacto!…

Ao dia seguinte sai novamente; não devido à limpeza: eu tomava novamente gosto pela vida!

Realizei por seis dias essa rotina: levantava-me, beijava a face do anjo e saía, retornando à noite – após bebedeiras, roubos e assassinatos que eu cometia por encomenda. O cadáver me aguardava repousado em meu leito.

Nem um sinal de podridão havia! Nem uma ação dos vermes decompositores da vida! Eu estava despreocupado…

- Já concebeis a desgraça que se aproxima? Tendes idéia do que Satã reservou para mim?… Não importa: escutai o resto.

Levantei-me para realizar pelo sétimo dia minha rotina: afaguei a face de minha tétrica amada, beijei-a docemente nos lábios e sai.

Mas, -oh, miséria!- já distante, lembrei-me: sétimo dia! era o sétimo dia! Havia uma semana que a maldita velha limpara meu quarto!… O meu segredo horrendo estava ameaçado!

Retornei à pensão o mais rápido que pude, a fim de impedir que a velha entrasse ainda em meu quarto. Quando cheguei, tudo que o tempo me permitiu foi a audição de um medonho grito de horror que vinha do meu quarto: era tarde!

Subi correndo as escadas que levavam ao meu quarto, tranquei a porta ao entrar; a velha lá estava, pálida e trêmula a olhar para o belo cadáver em meu leito. Ao ver-me aquele decrepto farrapo de ser humano teve ímpetos de correr. Segurei-lhe os braços magros com a mesma facilidade com que seguraria os braços frágeis de uma criança. No local onde eu segurava criou-se quase que imediatamente uma mancha roxa, resultado da pressão de meus dedos.

A velha nada dizia, olhava-me apenas, com o horror estampado na face…

A visão dessa maldita criatura que descobrira meu segredo causou-me um ódio sem par. Apertei-lhe o braço com mais força e ódio. Ouvi um estalo: eram os ossos que se partiam. Ela apenas gemeu por motivo da dor.

De qualquer forma, era tarde: outras pessoas ouviram o grito da velha! Não havia como fugir levando a minha amada!… Tudo isso por culpa daquela anciã desgraçada!

O olhar que lancei à velha foi o bastante para que ela percebesse: era o fim…

Agarrei aquele pescoço com as duas mãos, cerrei os dentes e apertei. Ela debatia-se desesperadamente, erguida no ar pelos meus braços, tentava gritar, embalde: o som não passava pelos meus dedos, que esmagavam sua traquéia. Logo a resistência cessou: a velha entregou-se à morte.

Larguei aquele corpo com violência e pude ainda ouvir o estalar do crânio que se arrebentava contra o solo.

Logo bateram à porta.

Tive então a idéia para escapar de meus crimes: com meu punhal retalhei completamente o cadáver da velha e banhei-me em seu sangue. Depois, peguei o meu anjo nos braços, deitei-o ao lado dos restos da velha, imprimi sobre os lábios dela o meu último beijo, em despedida e esquartejei-a também.

Esquartejar o meu amor foi o que fiz de mais horrível nessa vida, mas minha autopreservação sempre falava mais alto.

Quando abri a porta as pessoas viram aquele quadro de horrores: restos humanos por todos os lados e eu “ferido” e ensangüentado.

Expliquei que os restos eram da dona da pensão e de minha amada noiva. Fora um ladrão, um assassino que as havia matado e me ferido com seu punhal. Quando cheguei-me ao quarto, vi as duas, mortas e esquartejadas; lutei ainda com o facínora, mas ele fugiu. Saltou a minha janela que ficava só um andar longe do chão.

As pessoas creram em minha história e sequer repararam que eu não tinha sangue em hemorragia e nem ferimentos no meu corpo.

Eu jamais retornei a essa cidade… Mas trago sempre junto a meu peito uma mecha dos cabelos de minha amada… Vede!

Sigfried mostrou uma mecha de cabelos negros. um silêncio abateu-se sobre todos…

- O que há, Sigfried? Chorais?!

- O que há,ê uma triste lembrança, L’Estat!… Naquele momento, quando eu cravei a fria lâmina no seio da minha amada, ouvi-lhe um pálido gemido de agonia…

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